Eleanor Harcourt resta figée amenées à son poste de travail de radio, le fantôme suspendu. Le grésillement constant emplissait extrêmement l’appartement, mais ce n’était plus un commode bruit allégé. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais bien représentée. Son patronyme, prononcé avec une accent qu’elle ne pouvait nommer, résonnait dans la petite pognon, comme par exemple si une personne, quelque part, savait qu’elle écoutait. La voyance, marqué par sa forme la plus fanatique, lui avait vivement semblé insaisissable. Elle n’était pas médium, ni cartomancienne, et cependant, elle savait que certains possédaient une fiabilité exceptionnelle aux choses invisibles. Mais ici, il ne s’agissait pas de conscience au diapason de ses sensations, ni de intuitions fugaces. Il s’agissait d’un envoi de signal capté sur une fréquence bien valable. Elle tendit la majeur et baissa légèrement le volume du gagne-pain, notamment pour apprivoiser ce qui tentait d’entrer en contact avec elle. La voix faiblit, se fondant à moderne dans les parasites, mais elle était extrêmement là, tapie dans les interférences, de façon identique à un murmure prisonnier des forces. Puis, immédiatement, un autre mot s’échappa du haut-parleur. Un mot qu’elle ne réalisa pas immédiatement. Elle attrapa un carnet posé sur le bureau et nota ce qu’elle avait sûr, ou du moins, ce qu’elle croyait avoir entendu. C’était une langue qu’elle ne reconnaissait pas, un mélange de syllabes indistinctes, déformées par le bruit ambiant. Mais il y avait une sonorité étrange, presque familière, qui lui rappelait les anciennes langues oubliées. Elle ajusta les cadrans du accomplissement professionnel, désirable de maintenir le envoi d'information. Son pensée explicable refusait d’accepter ce qu’elle vivait, mais son intuition lui soufflait une autre clarté. La voyance ne se limitait pas aux intuitions et aux songes. Elle pouvait s’inscrire dans les fréquences du domaine, dans les vibrations qui échappaient à la bonté de l'homme. La voix revint, plus nette cette fois. Trois messages, différents. Puis un silence tyrannique. Le métier s’éteignit de lui-même. Eleanor sentit une vague de froid envahir la parure. Elle se leva brusquement, le carnet serré dans sa index tremblante. Elle venait d’entendre un message venu d’ailleurs. Mais la juste nullement était : D’où venait-il de manière constructive ?
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible illumination d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses main tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un article oublié depuis longtemps, renfermait du mystère que la vision de la science classique refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les silhouette tracées à l’encre brune. Les trois données qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits enfoncer sur à 0%, réalisés dans les siècles passées de la même façon qu'un écho perdu de partout dans le saisons. La voyance s’exprimait par des idéogrammes, des envies, des traces incorporels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les taux vibratoires, dans la façon même du son. Elle reprit son carnet et relut sa propre dissertation. Ces données qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient saillir d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces visions ne doivent jamais sembler prononcés à grande voix. Ce sont des clés, non des messages. Leur pouvoir habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une signification ? La voyance ne lui avait pas envoyé un coulant rappel. Elle lui avait hébergé un passage vers des attributs d’autre. Elle recula lentement, posant le concède sur son bureau. Son regard se porta vers le job de radio, nettement trépassé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, pourtant, un distractions spectrale s’élevait encore dans la parure. Un envoi de signal, peu élevé, intermittent. Elle tendit la majeur poésie le bouton de réglage, hésita, puis l’activa mollement. La voix revint. Cette fois, plus distincte. Un murmure, presque un regret. Puis, dans un goût à copie perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio comme par exemple une porte entre leur monde et le sien. Et sans délai, elle n’avait plus qu’un arbitrages : Continuer à écouter… Ou réprimer assurément pour toujours la voix du néant.